Madrugada de febrero

 

(la noche y las calles llenas de agua por
alguna cañería rota).

la calle a las dos de la mañana es otra
calle
y voy por esta no para evitar las otras
sino para leer
para pisar este cemento justo.

tengo que encontrar unos pasos
para esta caminata
tal vez mirar el cielo incendiarse
tal vez robar de una plaza una flor o un aroma
para tu pelo o tus sueños
-respectivamente-.
la verdad es que
nadie la conoce
pero el juego de dibujarla en la arena
solo para que el mar desdibujando
la aclare
es el sentido que he encontrado
pero el juego es infinito, debe ser que
alguien más haya encontrado otro sentido.

en la guerra o antes de la guerra
-he aprendido leyendo-
se juega con rabia y romanticismo
se habla y habla para contradecirse
se muestra una cara y no la otra
y nadie sabe que al final todos nos equivocamos
claro, algunos tienen razón, pero
muchos se equivocan
no por entrar en la guerra
sino de bando
sino de crueldad
sino de justicia
pero sobre todo se equivocan de amor.

no he comido en dos días
y he escondido en los cajones
los fósforos
-prohibidos-
para encender las velas y leer de noche
he dejado los versos semanales
en tu buzón de correo o en el patio de tu casa
ahí encontrarás el viento de mi alma
el respiro libertad necesario para los ojos.